Borges, de novo

En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma del círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular… El proceso no tiene fin y nadie podrá jamás leer lo que los prisioneros escriben.

A/C Paul Auster.

(tô pensando, aos poucos algo mais substancial para o Distropia e algo sobre Teoria dos Jogos e RPG – para este blog. Logo-logo paro com a insanidade quotística).

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